Su risa, cuando están planeando una broma, casi sonaba como un mecanismo de defensa contra el dolor. Laura, de diez años, tiene un tipo diferente de batalla. Desde que Claris murió, está sacando grumos de su propio cabello. Hay parches de bola en su cabeza, marcas de ansiedad que incluso las avenidas más caras no pudieron detener. Julia, de nueve años, sufre de ataques especialmente de pánico por la noche.
A veces la escucho gritar el nombre de su madre desde el salón de tramos, y me congelo frente a la puerta, sin saber cómo ayudarla. Sofía, de 8 años, ha comenzado a mojar la cama de nuevo. No por accidente, sino por miedo, a la regresión emocional que su mente no puede controlar. Y finalmente, Isabela, mi hija de 3 años, que no lo explicó desde su madre, apenas susurra una palabra o dos y come solo cuando se cae.
