—Por supuesto —ronronea Sloan, mientras se arregla la corbata—. ¿Ese nuevo restaurante de carnes del centro? ¿El que acaba de recibir una crítica excelente?
“Perfecto. Déjame cambiarme de camisa.”
Apaga el cigarrillo directamente sobre uno de los platos de cerámica blanca con delicadas flores azules en el borde; el mismo plato que lavé a mano esta mañana, secándolo con cuidado y guardándolo en el armario porque eran sus platos “buenos” que no se podían meter en el lavavajillas. Mis manos aún huelen ligeramente al costoso jabón lavavajillas de lavanda que insiste en que usar, de esos que cuestan una vez dólares la botella.
Quince minutos después, se han ido. Me quedo paralizada en la cocina, con una mano apoyada en mi mejilla ardiente, mirando por la ventana cómo el brazo de Deacon rodea la estrecha cintura de Sloan, mientras ríen juntos de algo, mientras caminan hacia su BMW, el mismo que le ayudé a pagar hace tres años con el dinero que había estado ahorrando para un audífono que necesitaba desesperadamente. Su risa llega flotando a través de la puerta abierta del garaje, despreocupada y ligera. El motor arranca con un ronroneo suave y elegante. Salen marcha atrás del camino de entrada y desaparecen por la calle arbolada, dirigiéndose a sus filetes de cien dólares y botellas de vino de cincuenta, dejándome sola en su ostentosa casa.
