—Para que su esposa no quede destruida si algún día él deja de poder sostenerlo todo.
Silencio.
Miré los documentos.
—Y míranos ahora.
Laura se quedó inmóvil.
—Perdiste el trabajo.
—Sí.
—Y yo me fui.
—Sí.
Aquella verdad permaneció entre nosotros.
Finalmente dijo:
—No confiabas en mí.
—Esto no significa eso.
—Llevabas un año preparándome para una vida sin ti.
—No.
—Llevaba un año intentando asegurarme de que estar casada conmigo no significara estar indefensa sin mí.
Vi cómo le dolió esa palabra.
Indefensa.
Me arrepentí de usarla.
Pero no podía retirar la idea.
—¿Así me ves?
—No.
—Te veo capaz.
—Lo que empecé a ver como peligroso fue la estructura que construimos.
—¿Qué estructura?
—Una donde casi todo depende de mí.
—Y yo ayudé a construirla.
Eso la sorprendió.
—No estoy diciendo que esto sea culpa tuya.
—Yo disfrutaba sentir que resolvía todo.
