Hannah retrocedió como si la hubieran golpeado y se pegó al vestido de Patricia.
Me coloqué inmediatamente entre Brenda y mi hija.
—Mi hija no está compitiendo con nadie. Y tú no tienes ningún derecho a hablarle así.
—Compite conmigo todos los días, quieras admitirlo o no —replicó Brenda, elevando otra vez la voz—. Vigila todo lo que hago e intenta hacerte sentir culpable cada vez que gastas tiempo o dinero conmigo.
—Es una niña de nueve años que perdió a su madre, Brenda.
—Con nueve años ya se tiene edad suficiente para entender que las familias cambian y que los adultos tienen que seguir adelante.
La miré durante unos segundos antes de formular una pregunta que llevaba formándose en mi cabeza.
—¿Has estado diciéndole a Hannah que esconda fotografías, que deje de hablar de Rebecca o que se aparte cuando hablamos de la casa?
Brenda se quedó callada y desvió la mirada hacia las montañas.
Entonces Hannah habló desde detrás de mí, con la voz temblorosa pero lo bastante alta para que todos los que estaban cerca pudieran oírla.
—El mes pasado guardó la foto favorita de mamá en el fondo de un cajón de la cocina, papá. Me dijo que no te lo contara porque estabas demasiado estresado por el trabajo.
Una pieza encajó inmediatamente en mi cabeza.
Recordé haber buscado aquella misma foto, que solía estar en la nevera, unas semanas antes. Brenda me había dicho que probablemente se había caído detrás del mueble mientras limpiaba.
—¿Qué más te dijo que no me contaras, Hannah? —pregunté suavemente por encima del hombro.
Las lágrimas comenzaron a caer por sus mejillas mientras apretaba la mano de Patricia.
—Dijo que mi habitación se convertiría en el cuarto del bebé porque es donde entra mejor la luz por la mañana. Y que después de que os casarais tendría que llevar todas mis cosas a la habitación pequeña del fondo.
