de su pierna izquierda delataba un dolor evidente, pero su estatura rígida y recta, sus hombros anchos y el brillo de sus ojos grises —que el clima y las tormentas habían descolorido— no tenían el más mínimo rastro de debilidad senil. Era un hombre moldeado por el horno de operaciones clandestinas cuya existencia los historiadores no conocerían hasta medio siglo después.
Mis dedos se cerraron mecánicamente en puño, rozando la cicatriz blanca de la palma — vestigio de aquella terrible noche de hace doce años en un lugar secreto del Mar
de China Meridional, mientras colocábamos torniquetes en sus heridas mientras me susurraba palabras que se habían convertido a la vez en mi maldición y en mi razón de vivir.
Mi padre se sentó lentamente, con la mandíbula colgando y el rostro manchado de manchas azuladas de ceniza.
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