Me incorporé bruscamente del suelo. Me ardía el rostro como si me hubieran rociado con ácido, pero un frío glacial, terrible y mortal, se había extendido por todo mi ser. Saqué el teléfono y marqué el número de Bernard.
Respondió tras el segundo tono, obsequioso y bien adiestrado como siempre: —Buenos días, señor Vance. La reunión del consejo de administración empieza dentro de cuarenta minutos. El señor Courtland padre ya ha llegado a la sede…
—¿Dónde está Méline, Bernard? —mi voz sonó tan baja y carente de vida que se produjo un silencio de un segundo al otro lado de la línea.
—¿Señor? La señora Vance… como le informé, se encuentra en la casa de campo de Connecticut…
—Estoy en la habitación 412 del Hospital Presbiteriano, Bernard —dije, marcando cada palabra con contundencia—. Junto a la cama vacía. En la que reposó durante cinco días el cadáver de mi hijo.
