Había cumplido veinticuatro años la noche anterior.
Mi abuelo, Walter Bennett, me había sorprendido con un SUV blanco estacionado debajo de los robles fuera de su casa de Carolina del Norte. Una cinta roja se extendía por la capucha, y por una vez, cada parte de la atención me pertenecía.
“Has trabajado desde que tenías dieciséis años,” dijo el abuelo, presionando las teclas en mi mano. “Terminaste la universidad sin pedirle a nadie que te llevara. Te mereces algo confiable”.
Yo lloré.
No por el SUV.
Porque alguien se había fijado en mí.
Crecer junto a mi hermana menor, Ava, eso rara vez sucedió.
Ava tenía el tipo de belleza sin esfuerzo que la gente recordaba. Pelo rubio,
