—No quiero que por mi culpa ustedes terminen separados.
Raúl llegó.
Miguel también.
Al principio todo estuvo tranquilo.
Hasta que un vecino, don Ernesto, hizo un comentario inocente:
—Amelia, con Clara aquí ya ni necesitas preocuparte por la casa.
Raúl soltó una pequeña risa.
—Eso seguro.
Lo miré.
—No empieces.
—No he dicho nada.
Miguel preguntó:
—¿Qué pasa?
Raúl respondió:
—Nada. Solo que Clara prácticamente ya vive aquí.
—¿Y?
—Y esta propiedad vale una fortuna.
Mi esposo dejó el tenedor.
—Raúl.
Pero él continuó.
—¿Soy el único que ve lo extraño?
—Sí —respondí.
—Clara, llevas dos años atendiendo a una mujer que no es familia.
Amelia levantó la mirada.
—¿Y eso te molesta?
—No, señora.
—Entonces parece.
—Me preocupa mi hermana.
—No. Te preocupa mi testamento.
Silencio.
Raúl se puso rojo.
—No quiero su dinero.
—Entonces tenemos algo en común.
Yo quería que terminara.
—Amelia, déjalo.
Ella negó.
—No.
Se levantó lentamente.
Caminó hasta un pequeño escritorio.
Abrió un cajón.
Sacó un sobre viejo.
El papel estaba amarillento.
En la parte delantera había un nombre:
Marta Salcedo.
Mi madre.
Se me cortó la respiración.
—¿Qué es eso?
Amelia regresó.
Puso el sobre sobre la mesa.
—La razón por la que tu hermana viene aquí.
La miré.
—Yo nunca he visto eso.
—Lo sé.
Raúl frunció el ceño.
—Entonces ¿cómo puede ser la razón?
Amelia respondió:
—Porque algunas deudas se pagan incluso cuando la persona que las paga todavía no sabe que existen.
No entendíamos nada.
Abrió el sobre.
Dentro había una carta escrita por mi madre.
Reconocí su letra inmediatamente.
La fecha era de treinta y siete años atrás.
Yo tenía once años entonces.
