—¿Quién es?
Una voz de mujer, aguda por el miedo.
—Me llamo Ethan Mercer. Recibí un mensaje de texto destinado a alguien llamado Evelyn. Un mensaje pidiendo ayuda.
Silencio.
—No estoy aquí para hacerle daño. Traje la leche de fórmula. Por favor, abra la puerta.
Pasaron los segundos.
Entonces, el cerrojo hizo clic.
La puerta se abrió unos centímetros.
Detenida por un candado de cadena.
A través de la rendija, Ethan vio un rostro.
Joven pero cansada.
Cabello castaño rojizo recogido en una coleta desordenada.
Ojos enrojecidos.
Era menuda, vestía un suéter demasiado grande con un agujero en la manga y sostenía a un bebé en brazos.
El bebé tenía el cabello castaño rojizo de su madre.
Sus mejillas estaban pálidas en lugar de rosadas.
Señal de un niño que no come lo suficiente.
“Eres Clara Whitmore”.
Sus ojos se abrieron de par en par.
Él vio cómo el miedo se intensificaba.
¿Cómo sabe mi nombre?
“¿Cómo lo supiste…?”
“Rasgué el número. Cuando recibí tu mensaje, lo rastreé. Sé que suena…”
Se detuvo…
Una larga pausa.
—Trajiste la fórmula —dijo ella.
—Sí.
Otra pausa. Luego, el sonido de la cadena al soltarse.
El apartamento de Clara era pequeño, como suelen ser los estudios cuando también se hace las veces de hogar: intentar albergar una vida que superaba con creces la capacidad del espacio. Una cuna en una esquina. Un sofá cama que claramente era su cama. Una encimera de cocina con el bote de fórmula vacío aún encima.
Estaba de pie en medio del apartamento, con Lily en brazos, mirando al hombre en la puerta con la expresión de alguien que intenta asimilar algo que no encaja en ninguna categoría.
