Veinte años antes, yo tenía diecinueve años.
Alexander había cumplido veinte años.
Éramos jóvenes, quebrados, imprudentes y completamente convencidos de que el amor podía resolver cualquier cosa.
Su padre era dueño de una pequeña empresa de construcción.
Mi madre limpiaba casas para familias ricas.
No teníamos dinero.
Pero teníamos planes.
Se suponía que íbamos a dejar Chicago juntos.
Teníamos todo arreglado.
Un apartamento barato.
Dos billetes de autobús.
Un futuro que pensamos que nos pertenecía.
Entonces, la noche antes de que nos fuéramos, Alexander me llamó.
Su voz era extraña.
Me dijo que no saliera.
Me dijo que alguien lo estaba vigilando.
Y luego dijo algo que nunca olvidaré.
“Si algo me pasa, no confíes en mi padre”.
Esa fue la última conversación que tuvimos.
A la mañana siguiente, Alexander se había ido.
