“Eso es imposible.”
“Lo comprobé dos veces.”
“Matteo murió hace cinco años.”
“Eso es lo que nos dijeron.”
Apreté la mano con fuerza alrededor del borde de la mesa.
Matteo tenía veintiocho años cuando su coche explotó en una carretera desierta a las afueras de Milwaukee. La policía encontró restos calcinados en el interior. Los registros dentales confirmaron su identidad. Identifiqué el anillo recuperado de entre los restos del vehículo.
Enterré un ataúd vacío porque casi no quedaba nada que enterrar.
Durante cinco años, cargué con el peso de haberle fallado.
Ahora su rostro me devolvía la mirada desde una fotografía tomada en el juzgado dos años después de su funeral.
—¿De dónde sacaste esto? —pregunté con insistencia.
“Uno de nuestros hombres reconoció a Elena cuando entró por la puerta de servicio la semana pasada. No pudo ubicarla, así que buscó su fotografía en una antigua base de datos privada.”
