Cuando era niño, me enseñó a andar en bicicleta corriendo a mi lado hasta que tropezó con el bordillo. Construía fuertes con mantas en la sala y quemaba panqueques todos los domingos por la mañana. Después de que mi madre enfermó, dormía en sillas de hospital y se aprendió el nombre de todos los medicamentos que tomaba.
Pero el dolor lo había cambiado.
O tal vez solo había revelado las partes de él que yo me había negado a ver.
—Vete a casa —dije.
Su expresión se endureció.
“Esta no es tu casa.”
—No —respondí—. Pero te aseguraste de que no pudiera volver a la mía.
Se estremeció.
Abrí la puerta.
Por un instante, pensé que por fin me diría la verdad.
En lugar de eso, salió al pasillo.
“Ten cuidado con lo que crees en esta casa.”
Casi me río.
“Ahora mismo, no le creo a nadie.”
Después de que se marchó, me senté en el borde de la enorme cama y me quedé mirando mi anillo de bodas.
Era sencillo en comparación con todo lo demás en la finca. Una estrecha sortija de platino con una pequeña hilera de diamantes.
Hermoso.
Frío.
Permanente.
Un suave sonido provino del otro lado del pasillo.
Me puse de pie.
La puerta del dormitorio de Ethan estaba entreabierta.
El equipo médico había terminado sus pruebas una hora antes, y el pasillo había permanecido en silencio desde entonces.
Crucé el pasillo.
Una lámpara brillaba junto a la cama.
Ethan permanecía en la misma posición, con el rostro ligeramente girado hacia la ventana.
La enfermera estaba sentada cerca de la puerta leyendo en una tableta.
Ella levantó la vista.
“Señora Thornton.”
