Llegaron dos médicos. Otra enfermera trajo el equipo. Me empujaron contra la pared mientras lo examinaban, hablando con frases cortas y urgentes que parecían a la vez esperanzadoras y cautelosas.
“Respuesta al sonido.”
“Posible movimiento intencionado.”
“Ritmo cardíaco elevado.”
“Reacción pupilar normal.”
Uno de los médicos se giró hacia mí.
“¿Qué pasó?”
Abrí la boca.
Entonces recordó el rostro de Ethan.
No llames.
Aún no.
—Abrió los ojos —dije con cuidado—. Me miró.
“¿Habló?”
La pregunta quedó suspendida en el aire.
Miré más allá del médico, hacia la cama.
El rostro de Ethan volvió a mostrarse sereno.
Demasiado tranquilo.
—No —mentí—. No lo creo.
El médico me observó un momento y luego asintió.
¿Qué estabas haciendo justo antes de que respondiera?
“Hablando.”
“¿Sobre algo en particular?”
“Mi madre. La boda. Mi familia.”
“¿Lo tocaste?”
“Le tomé la mano.”
El médico se volvió hacia la enfermera.
