Mi teléfono zumbó.
Papá.
La abuela se acercó y lo giró boca abajo sobre la consola.
“Primero el juzgado”, repitió. “Luego el banco. Luego hay un lugar más.”
“¿Que lugar?”
Ella me miró directamente a los ojos.
“Mi casa.”
Tragué saliva con fuerza.
“¿Por qué?”
“Porque si hicieron lo que creo que hicieron, tus padres no me dejaron allí hoy.”
Metió la mano dentro de su abrigo y sacó un pequeño sobre.
Al frente, escritas a mano por mi abuelo, había dos palabras:
ESCRITURA DE CASA.
“Escondí esto antes de que vinieran a recogerme”, dijo. “Quería saber si irían a buscarlo.”
Su voz bajó.
“Querían sacarme del camino.”
PARTE 2
La abuela mantuvo el sobre presionado contra su abrigo mientras entrábamos al estacionamiento del juzgado del condado.
Por primera vez desde que la recogí, dudó antes de abrir la puerta.
Dentro, el empleado examinó la escritura de la casa y luego miró extrañamente a la abuela antes de girarse hacia su computadora.
