El detective Pruitt llamó regularmente hasta que se retiró.
Había avistamientos.
Rumores.
Estafas.
Una vez, un hombre en Nevada me envió por correo electrónico una fotografía de una joven de pie junto a una piscina de motel.
No podías ver su rostro.
Dijo que era Gia.
Exigió cuatrocientos dólares por más fotografías y su ubicación.
Durante unos treinta y tres terribles segundos, consideré pagar.
Entonces llamé a la policía.
No llevó a ninguna parte.
La mayoría de los consejos lo hicieron.
Alguien juró que Gia estaba trabajando en Tennessee.
Otra persona afirmó que se había unido a un grupo religioso en Arizona.
Cada posibilidad la trajo de vuelta por un momento.
Cada callejón sin salida se la llevó de nuevo.
En el quinto año, la gente dejó de decir el nombre de Gia a mi alrededor.
Me negué a parar.
Cuando alguien me preguntó si tenía hijos, le dije que sí.
Cuando hablé del pasado, dije su nombre.
Gia.
No dejaría que mi hija se convirtiera en un silencio que todos evitaron cortésmente.
Dieciséis años pasaron así.
Luego, en julio pasado, me encontré caminando por el paseo marítimo en Ocean City.
Hacía calor y estaba lleno.
Los niños llevaban helado derretido.
La música se vierte desde una sala de juegos.
El aire olía a comida frita, protector solar y sal.
Había comprado una botella de agua y no caminaba a ninguna parte en particular cuando vi a una mujer que venía hacia mí.
Tenía un bolso de punto de color crema sobre su hombro.
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De repente me detuve tan de repente que el hombre detrás de mí se topó conmigo.
