Cada chamarra.
Cada bolsillo.
Dentro del pantalón gris que había usado aquella madrugada encontré un teléfono diminuto.
Sin contraseña.
Abrí la galería.
La primera foto era mía saliendo de un café en Polanco.
La segunda, comprando fruta.
La tercera, entrando a mi oficina.
Después aparecieron fotografías tomadas dentro de mi propia casa.
Yo trabajando.
Yo sirviéndome agua.
Yo dormida en el sofá.
Yo saliendo del baño envuelta en una bata.
Sentí ganas de vomitar.
Había cientos.
El último archivo era un video grabado la noche anterior.
Sebastián aparecía junto a nuestra cama.
Yo dormía detrás de él.
Frente a Sebastián había otro hombre.
Misma altura.
Mismo cabello.
Mismos hombros.
El desconocido se giró ligeramente.
Se me cayó el teléfono.
Tenía la cara de mi esposo.
