Quería que me mintieras una vez más.
Y lo hiciste.
Sophia avanzó y le agarró la solapa.
Las uñas se le clavaron en la tela.
—Si me sacas de aquí, hablo.
Hablo con la prensa.
Hablo de tus negocios sucios.
Hablo de lo que tu padre hizo para armar esta fortuna.
Michael le soltó los dedos, uno por uno.
—Habla.
El mundo entero puede oírte.
Pero primero vas a oír tú.
Se agachó.
Recogió el cuenco de metal.
Lo puso en las manos de Sophia.
Ella lo sostuvo por reflejo.
El borde frío le manchó las palmas.
—Come —dijo él.
La voz no tembló.
—Más rápido.
Y no te atreves a discutir conmigo.
Sophia soltó el cuenco como si quemara.
Cayó de lado.
Rodó hasta los pies de la madre.
La anciana lo miró.
Por primera vez en meses, no bajó la cabeza.
