“Leo, me estás dando miedo”.
“Lo sé. Lo siento. Dame un momento”.
Me acurruqué en el colchón, lo miré y luego bajé la vista al suelo. Se me aceleraba el corazón.
“Aurora”.
Parpadeé. Leo estaba ahora de pie frente a mí, muy cerca, con las manos abriéndose y cerrándose a los lados.
“Por favor. Mi mente está imaginando cosas mucho peores que la verdad”.
“Leo, me estás asustando”.
Por la forma en que se negaba a mirar a su alrededor, me daba cuenta de lo mucho que le estaba destrozando el secreto que su esposo guardaba.
“¿Es por dinero?”, le pregunté. “Porque ya sé que no tenemos nada. Eso no es ningún secreto”.
“No es exactamente eso”.
“¿Hay alguien más?”.
Leo levantó la cabeza de golpe. “¡Dios, no! Aurora. No”.
Se sentó a mi lado y, por fin, por fin, me miró a los ojos.
“Llevo casi un año ocultándote algo”, dijo. “Algo que empecé antes de pedirte matrimonio”.
“¿Hay alguien más?”
Se me enfriaron las manos.
“¿Un año?”.
“Casi”.
“Leo”.
“Me daba miedo que, si te lo contaba, pensaras que lo hacía por motivos equivocados. O que me lo impidieras. Y no quería que me lo impidieras”.
“¿Impedirte qué?”.
No respondió con palabras. En lugar de eso, mi esposo metió la mano debajo de la cama y sacó su bolsa de viaje, ya bastante estropeada.
“Tenía miedo”.
Rebuscó entre una camisa de franela doblada hasta que encontró un sobre.
Tenía las esquinas gastadas, como si llevara tiempo llevándolo consigo. Era más grueso que una carta. Se me revolvió el estómago.
“¿Qué es esto?”.
“Quiero que lo abras. Pero antes de hacerlo, necesito que sepas algo”.
“¿Vale?”.
“Te quiero. Pienses lo que pienses que es esto en los próximos diez segundos, recuerda eso primero”.
