Un mes después de que nuestra familia perdiera a Emma, de 12 años, luego de una emergencia médica inesperada en la escuela, encontré su mochila perdida debajo de la cama de su hermana gemela Alice— y lo que descubrí adentro me hizo llamarla por su nombre desde el otro lado de la casa.

Su voz se quebró.

La rodeé con mis brazos.

“Dije, ‘Lo leeré cuando me apetezca.’”

Ella se cubrió la cara.

“Esas fueron casi las últimas palabras que le dije.”

La rodeé con mis brazos.

Ella se resistió a mí durante medio segundo.

Entonces se hundió contra mí.

Alice no quiso mirarme a los ojos.

Después de un rato, susurró: “El consejero trajo nuestras mochilas al hospital”

Me alejé un poco.

Alice no quiso mirarme a los ojos.

“Cuando nos fuimos, también tomé el de Emma. Lo escondí antes de que pudieras notarlo.”

Eso explicaba la mochila que faltaba.

“¿Por qué?”

“No podía dejarlo atrás.”

Recogí la carta.

Ella miró hacia el sobre.

“Y no pude animarme a leer esto.”

Entendí.

“Y no querías que lo encontrara.”

Ella asintió.

Recogí la carta.

Por un doloroso segundo, una parte de mí quiso abrirlo.

“Emma lo escribió para ti.”

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