Un mes después de que nuestra familia perdiera a Emma, de 12 años, luego de una emergencia médica inesperada en la escuela, encontré su mochila perdida debajo de la cama de su hermana gemela Alice— y lo que descubrí adentro me hizo llamarla por su nombre desde el otro lado de la casa.

Ella asintió.

“¿De qué se trataba?”

“Fue estúpido.”

“Nada.”

“Alice.”

“Fue estúpido.”

Se secó la cara con impaciencia.

“Emma quería volver temprano a casa. Quería quedarme.”

“¿Por qué?”

“Ella dijo que te extrañaba. Le dije que estaba actuando como un bebé.”

“Le dije que lo arruinaría todo.”

Me quedé en silencio.

Alicia continuó.

“Luego dijo que sólo quería quedarme porque la abuela me dejaba hacer lo que quisiera.”

“¿Qué le dijiste?”

Su rostro se arrugó.

“Le dije que lo arruinaría todo si volvía a casa.”

“También dijimos cosas peores.”

Cerré los ojos por un momento.

“También dijimos cosas peores.”

“¿Como qué?”

“No quiero decirlo.”

“Está bien.”

Ella parecía sorprendida.

“¿Pero no estabas hablando?”

No iba a presionarla.

“Llegamos a casa y fingimos que todo era normal a tu alrededor”, dijo.

“¿Pero no estabas hablando?”

“No precisamente.”

Miré hacia la bolsa llena de notas.

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