Cerré la puerta.
Se giró hacia el escritorio.
“Cajón de abajo.”
“¿Qué?”
“Ábrelo.”
Me moví alrededor del escritorio.
El cajón estaba cerrado con llave.
Me dio la llave que llevaba colgada de la muñeca.
Dentro había una carpeta negra.
Me temblaban las manos al abrirlo.
La primera página contenía una fotografía.
Ryan.
Vivo.
Más viejo.
La fotografía había sido tomada en 2013.
Tres años después de su supuesta muerte.
No podía respirar.
“No.”
Le toqué la cara en la fotografía.
Ryan estaba de pie junto a Christopher frente a un edificio en Nueva York.
Parecía más delgado.
Más difícil.
Pero indudablemente vivo.
Las lágrimas lo empañaron todo.
“Lo sabías.”
Christopher no dijo nada.
“Sabías que estaba vivo.”“Sí.”
Le di una bofetada.
El sonido resonó en la habitación.
