La seguí.
Sacó una maleta del clóset.
Al principio pensé que estaba buscando algo detrás.
Después empezó a meter ropa.
—¿Qué haces?
—Voy a casa de Natalia.
Natalia era su hermana.
—¿Esta noche?
—No sé cuánto tiempo.
Sentí un vacío en el estómago.
—Laura, llevamos diez minutos hablando.
—Precisamente.
—¿Precisamente qué?
—Todo lo que dices es “yo lo arreglo”.
—Porque vamos a resolverlo.
—Siempre dices eso.
—¿Y cuál es el problema?
Dejó una blusa sobre la cama.
—Tú manejas las cuentas.
—Sí.
—Los seguros.
—Sí.
—Los impuestos.
—También.
—Las inversiones, las reparaciones, las reservaciones, las renovaciones, las contraseñas…
—Porque nunca te ha interesado hacerlo.
Se quedó quieta.
—¿Estás seguro?
No respondí.
Laura continuó:
—Durante años me dijiste que no necesitaba preocuparme por nada.
—Pensé que eso era cuidarte.
—Yo también.
—¿Entonces?
Cerró los ojos.
—Hasta que el hombre que se encargaba de que nada pudiera salir mal llegó a casa y me dijo que algo salió mal.
Aquello me golpeó.
—¿De verdad piensas irte porque llevo unas horas desempleado?
—Necesito pensar.
—¿En nuestro matrimonio?
—En mi vida.
Cerró la maleta.
En la puerta pregunté:
—¿Me estás dejando?
Laura tardó demasiado en responder.
—No sé.
—Eso no es una respuesta.
—Es la única que tengo.
Luego dijo:
—Necesito saber cómo sería mi vida si tú no puedes arreglar esto rápidamente.
Escuché una sola cosa:
Si dejas de ganar suficiente dinero, quizá ya no te quiera.
Cuatro días después entendería que había algo más.
Laura salió.
Los tacos se quedaron en la mesa.
A medianoche me comí el pastel de pistache directamente del recipiente.
Y mientras lo hacía tuve que reconocer algo que no me gustaba.
Laura tenía razón en una cosa.
