Me giré hacia ella.
—¿Te arrepientes de haber acudido al registro, abuela?
No respondió inmediatamente.
Bajó la mirada hacia sus manos.
Manos marcadas por décadas de trabajar en el jardín, cocinar y criar a una familia.
—Me arrepiento de haber criado a un hijo capaz de mirar a su propia madre y verla como una cifra en una hoja de cuentas —respondió con firmeza—. No me arrepiento de proteger lo que construyó tu abuelo.
El agente del sheriff llegó veinte minutos después.
Era un hombre alto y de voz tranquila llamado Miller, que había conocido a mi abuelo durante veinte años.
Se sentó a la mesa de la cocina con una taza de café caliente mientras revisaba la escritura falsificada y los extractos bancarios certificados que la abuela había colocado sobre el mantel.
—Señora Sterling —dijo dejando el bolígrafo sobre la mesa—, esto no es solo un conflicto civil entre familiares. Falsificar una firma en una escritura registrada oficialmente constituye un delito grave. Si ejecutamos la orden, Arthur será detenido formalmente.
