No hay aposk. Sin dudarlo. No hay una última mirada a la mujer que los había criado.
Solo… se fue.
Me quedé allí con mi abuela ocupada en esa terminal, la nulidad del aeropuerto que gira a nuestro alrededor: las maletas, los eventos, el café, la risa y la charla de otras familias están listos para ir a casa e ir a algún lugar juntos.
Mi abuela no dijo nada. Ella solo miró fijamente el lugar donde sus hijos habían desaparecido, como si el piso se hubiera abierto y se los hubiera tragado enteros.
—Abuela —dije suavemente, con la garganta cerrada. “Vamos a casa”.
Ella asintió lentamente, como si despertara de un sueño.
La alejé del mostrador de check-in, tirando de su maleta detrás de nosotros. Ella camina como alguien que se mueve a través del agua, a cada paso pesado. Nos deslizamos fuera de la línea, a través de las puertas automáticas, de vuelta al calor pegajoso de Georgia y la cola de taxis donde los taxis amarillos se establen en un bucle.