Señor, con ese niño dormido y esas flores dañadas, es posible que desee probar un motel más barato en el camino”.
Las palabras golpean a Ethan Vance más fuerte que el viento de invierno fuera de las puertas giratorias.
No porque no pudiera pagar el Hotel Grand Regent.
Porque él lo poseía.
Su hija de seis años, Lily, dormía contra su hombro, con la mejilla presionada en el cuello de su chaqueta de cuero desgastada. Una de sus pequeñas manos agarró la oreja de un conejito gris relleno. El otro descansaba contra el pecho de Ethan, justo sobre el lugar donde su anillo de bodas solía colgar en una cadena.
En su mano izquierda, llevaba un ramo de rosas rojas envueltas en papel marrón.
Las flores habían sufrido daños durante el vuelo de Denver a Chicago. Un tallo estaba doblado. Dos pétalos se habían caído sueltos y pegados al papel como gotas de sangre seca.
Todavía eran hermosos.
Sarah lo habría dicho.
Ethan estaba en el vestíbulo de Grand Regent bajo una araña lo suficientemente grande como para encender un salón de baile. Los suelos de mármol reflejaban lámparas de oro. Un pianista tocaba algo suave cerca del bar. Hombres con trajes oscuros pasaron sin mirar. Las mujeres en abrigos de noche enrollaban equipaje de diseño hacia los ascensores.
En la recepción, Patricia Lane lo miró de arriba a abajo como si hubiera rastreado el barro en su piso.
Su placa de identificación brillaba más que su sonrisa.
A su lado, otra recepcionista, Karla Whitcomb, se apoyó contra el mostrador con los brazos cruzados y una boca apretada. Tenía el aspecto pulido de alguien que creía que el perfume y la postura podían reemplazar la bondad.
