No quería permitir que el miedo tomara otra decisión por ella.
Había vuelto porque yo seguía siendo el único hombre con el que quería pasar el resto de su vida — sin importar lo corto que fuera.
«Diez días nunca iban a reemplazar diez años —escribía—. Eran los únicos días honestos que me quedaban para regalártelos».
Sostenía la carta en mis manos.
— Lástima que no confiara en mí.
Madison respondió en voz baja:
— Yo también lo siento.
Necesité tres semanas para leer las ciento veintisiete cartas.
Algunas me dejaban sin aliento de la nostalgia por ella.
Otras — de rabia.
Me quería.
Y al mismo tiempo, me hizo daño.
Una cosa no anulaba la otra.
— ¿La odias? —me preguntó Madison un día.
— A veces.
— ¿La perdonas?
— A veces.
Asintió.
— Algo más sencillo sería probablemente una mentira.
Copié las cartas en orden cronológico en un cuaderno aparte y dejé los originales en el cofre.
En la primera página escribí una frase:
«El amor puede ser verdadero — y aun así fallar a una persona».
Más tarde me puse en contacto con nuestra universidad y concerté que una copia de las cartas se conservara en el archivo con acceso restringido.
No para que cualquiera leyera el dolor de Olivia.
Quería que quedara de ella un recordatorio del precio del miedo y el silencio.
También creé una fundación y la llamé «Puertas Abiertas».
Ayuda a estudiantes que se encuentran en una situación difícil por un embarazo, una enfermedad grave o cualquier otro problema que les haga creer que no tienen a dónde ir.
Un año después, llegó una solicitud de una chica llamada Chloe.
Estaba embarazada y su familia amenazaba con repudiarla si se enteraba.
