La observé mientras fingía no hacerlo.
Lizie no comía como suele hacerlo la gente hambrienta. Mediba. Una cucharada de arroz cuidadosamente servida. Un solo trozo de pollo. Dos zanahorias a un lado. Observaba atentamente cada sonido: cada tintineo de tenedor, cada roce de silla, como quien se comporta cuando no está seguro de si la habitación es segura.
Dan lo intentó, porque Dan siempre lo intentaba.
“Entonces, Lizie, ¿cuánto tiempo llevan siendo amigos tú y Sam?”
Un leve encogimiento de hombros. Mantuvo la mirada baja. “Desde el año pasado”.
Sam intervino antes de que el silencio se hiciera más prolongado. “Tenemos clases de gimnasia juntas. Lizie es la única que puede correr la milla sin quejarse”.
Una leve sonrisa asomó en el rostro de Lizie. Tomó su vaso de agua, lo bebió de un trago, lo rellenó con agua de la jarra y volvió a beber. Sus manos no estaban del todo firmes.
Miré la comida en la mesa y luego a las dos chicas, e hice los cálculos por segunda vez esa noche: menos pollo, más arroz, repartido de forma diferente. Nadie se daría cuenta.
Dan siguió intentándolo con la conversación.
¿Qué tal os va con el álgebra?
Sam puso los ojos en blanco con esa teatralidad propia de los adolescentes. «Papá. A nadie le gusta el álgebra. Y nadie habla de álgebra en la mesa».
La voz de Lizie salió suave. “Me gusta. Me gustan los estampados.”
Sam sonrió con suficiencia. “Sí, eres el único en nuestra clase”.
Dan soltó una risita. “Me habría venido muy bien estar contigo durante la temporada de impuestos, Lizie. Sam casi nos hace perder nuestro reembolso”.
“¡Papá!”
Las risas alrededor de la mesa fueron discretas, pero sinceras. Después de eso, Lizie se sentó de forma un poco diferente. No relajada, todavía no, pero sí ligeramente menos tensa.
