La cajera se quedó mirando la pantalla, luego me miró a mí, y supe que algo andaba mal incluso antes de que hablara.

La orilla estaba lo suficientemente fría como para ponerme la piel de gallina, pero el sudor ya empezaba a acumularse en la nuca.

Había ido allí para cobrar lo que yo consideraba una cantidad de dinero pequeña e insultante.

En cambio, la joven que estaba detrás del mostrador parecía como si el suelo se hubiera movido bajo sus pies.

—Señora —dijo con cuidado—, no hay 3.000 dólares en esta cuenta.

Por un instante, mi mente se fue a un lugar más oscuro que la conmoción.

Pensé que Richard había hecho una última cosa cruel y me había dejado una tarjeta inservible, sin nada escrito.

Apreté con fuerza la correa de mi bolso remendado.

Escuché mi propia voz, débil y desconocida.

“Entonces, ¿cuánto hay?”

La cajera tragó saliva, echó un vistazo hacia las oficinas que había detrás de la pared de cristal y cogió el teléfono.

Menos de un minuto después, salió el gerente de la sucursal, vestido con una chaqueta azul marino, con un sobre color crema sellado.

Mi nombre completo estaba escrito en la parte delantera con una letra que habría reconocido incluso si hubiera vivido hasta los cien años.

De Richard.

Sentí que las piernas me flaqueaban antes de que la mujer dijera una palabra.

Me preguntó, con una voz tan suave que me asustó, si la acompañaría a su oficina.

Seguí adelante porque ya no confiaba en mí misma para estar en público.

Cerró la puerta, giró ligeramente el monitor hacia mí y tocó la pantalla con una uña bien cuidada.

Ese número no pertenecía a mi vida.