Mi esposo Dan acababa de llegar del garaje. Dejó las llaves en el cuenco junto a la puerta como siempre hacía y se dejó caer en una silla con el cansancio particular de un hombre que pasaba sus días haciendo trabajo físico y volvía a casa con las manos que lo demostraban.
“¿Cenamos pronto, cariño?”
—Diez minutos —dije, sin dejar de contar.
Sam no se detuvo en la puerta. Entró directamente por la cocina seguida de alguien: una chica de su edad, con el pelo recogido en una coleta desaliñada y una sudadera demasiado abrigada para el frío, con las mangas bajadas hasta cubrirle las manos. Se aferraba a las correas de una mochila morada desteñida como si fueran lo único sólido que tuviera a mano.
“Mamá, Lizie está comiendo con nosotros.”
Lo dijo como solía decir las cosas que ya había decidido: no como una pregunta, ni como una petición, sino como un hecho que me estaba comunicando.
