—Probablemente.
Laura terminó quedándose.
Pero nuestra relación cambió.
No aumenté su sueldo como “premio por no robar”.
Eso habría sido insultante.
Revisamos los salarios de todo el personal porque descubrí que Víctor también había manipulado parte de ellos.
Algunos trabajadores llevaban años recibiendo menos de lo que ciertos presupuestos internos indicaban.
El dinero restante terminaba en cuentas relacionadas con él.
Hubo devoluciones.
Correcciones.
Auditorías.
Y tuve que reconocer una verdad incómoda:
Yo había confundido delegar con desentenderme.
Confiaba ciegamente en un hombre porque vestía traje y conocía mis negocios.
Desconfié rápidamente de una mujer porque limpiaba mi casa.
Aquello decía más de mí de lo que quería admitir.
Alma siguió visitando.
Establecimos una regla:
Nada de pintura en mi rostro mientras duermo.
La rompió exactamente una vez.
En mi cumpleaños.
Pero esa vez yo estaba despierto.
Me dibujó una pequeña estrella azul en la mejilla.
—Para que no olvide.
—¿Cómo podría olvidarlo?
—Los viejos olvidan cosas.
—Tengo sesenta y tres.
—Eso dije.
La niña era insoportable.
Y terminé adorándola.
Un año después organicé una pequeña exposición benéfica para niños de escuelas cercanas.
Alma presentó un dibujo.
Representaba la biblioteca.
Yo dormido.
Un hombre frente a la caja fuerte.
Y una niña escondida debajo de una mesa.
El título era:
“Los adultos no miran abajo.”
Le pregunté qué significaba.
—Que todos estaban mirando las cosas grandes.
—¿Qué cosas grandes?
—La caja fuerte. El dinero. Las cámaras.
—¿Y tú?
—Yo estaba abajo.
Luego añadió:
—Y vi lo que ustedes no vieron.
Compré el dibujo.
—No está en venta —dijo.
—Todo tiene un precio.
—Eso dice usted porque es millonario.
—¿Cuánto?
