Al terminar mi declaración, pedí una sola cosa.
—Quiero ver a mi hija.
Hứa Duy me condujo a una casa protegida a las afueras de la ciudad.
Mi padre esperaba junto a la entrada.
Parecía haber envejecido diez años.
Cuando me vio, dio un paso hacia mí, pero se detuvo.
—Ninh…
No pude abrazarlo todavía.
Había demasiadas preguntas entre nosotros.
—¿Dónde está?
Él señaló una habitación.
Entré lentamente.
Junto a la ventana había una cuna blanca.
Dentro dormía una niña diminuta, envuelta en una manta amarilla.
Tenía las mejillas rosadas y una mano apoyada junto a la boca.
Me acerqué temblando.
Reconocí su nariz.
La pequeña curva de sus labios.
Y, en su muñeca, una pulsera de identificación nueva con su nombre.
Ôn An An.
Mi hija.
Viva.
Me senté junto a la cuna y extendí un dedo.
