Colgué sin escuchar sus miserables sollozos.
Guardé el diminuto gorrito azul en el bolsillo interior de la chaqueta —muy cerca del corazón, donde me quemaba más que un hierro candente—, recogí la carta de Méline y la memoria USB, y salí de la habitación.
Mis pasos resonaban pesadamente por los pasillos estériles del hospital. Médicos y enfermeros se pegaban instintivamente a las paredes al ver mi rostro. Llevaba un traje Brioni de quince mil dólares y un cronógrafo Patek Philippe de platino relucía en mi muñeca, pero por dentro estaba más muerto que los cuerpos que descansaban tres plantas más abajo.
Abajo, el Maybach de empresa me esperaba.
El chófer abrió la puerta: —¿A la sede central, señor Vance?
—A la sede central, Mark. Y conduce como si nos persiguieran los demonios.
La sede de Vance Medical Innovations, situada en la planta cuarenta y cinco de un rascacielos de cristal en Midtown, resplandecía intensamente.
