Así que fui a la cocina.
Corté cebolla mientras me ardían los ojos, puse frijoles al fuego y calenté carne con una mano temblorosa. Cada pocos minutos mi vientre se endurecía como una piedra.
Cuando serví la cena, Verónica probó un bocado y lo escupió sobre el plato.
“Está horrible.”
Esteban ni siquiera levantó la vista del teléfono.
“Todo lo hace mal.”
“Llegué tarde porque me siento muy mal”, dije.
Verónica apartó la silla.
“¿Tú te sientes mal? Yo estoy cansada de mantener a una mujer inútil que tuvo la suerte de casarse con mi hijo.”
“Yo también trabajo.”
“¿Y?”
Se levantó y me empujó del hombro.
Perdí el equilibrio.
Mi espalda golpeó la esquina de granito de la barra.
El dolor me atravesó el abdomen.
Caí de rodillas.
Entonces sentí algo caliente bajando por mis piernas.
Miré el suelo.
Sangre.
“Mi bebé…”
