Hasta un sábado lluvioso de noviembre.
Yo estaba cocinando cuando sonó el timbre.
Camila abrió antes que yo.
Un segundo después escuché:
“Mamá…”
Había algo extraño en su voz.
Corrí al recibidor.
Mis padres estaban frente a la puerta.
Mi padre parecía haber envejecido diez años.
Su impermeable colgaba de unos hombros demasiado delgados.
Mi madre sostenía su bolsa contra el pecho.
Mi padre miró detrás de mí, hacia la casa.
“Te ha ido muy bien, Elena.”
“Sí.”
Mi madre tragó saliva.
“¿Podemos pasar?”
Los dejé entrar.
Se sentaron frente a la barra de la cocina.
Preparé café.
Nadie lo bebió.
Finalmente pregunté:
“¿Qué pasó?”
Mi padre juntó las manos.
“Hemos tenido algunos problemas financieros.”
Mi madre empezó a llorar.
Y cuando mi padre pronunció la palabra “banco”, comprendí por qué, después de más de cinco años, finalmente habían encontrado el camino hasta mi puerta.
