Me senté en el sofá de cuero marrón. Mis piernas ya no me sostenían.
—Ese es él —dije.
Arthur se sentó a mi lado. No demasiado cerca. Me ofreció unade las tazas de café. No pude sujetarla. La tomó y la dejó sobre la mesa.
—Quiero contarte cómo lo conseguí —dijo—. Si me lo permites.
Asentí con la cabeza.
Se quedó mirando el cuadro que estaba encima de la chimenea durante un buen rato antes de empezar.
“Marzo de 1968”, dijo. “Provincia de Phuoc Tuy. Tenía veinte años. Pertenecía al Regimiento Real Australiano. Nuestros muchachos estaban de patrulla en la maleza al norte de Nui Dat. Caímos en una emboscada. Morteros. Ametralladoras. De todo”. Se detuvo. “Recibí un disparo en el pecho y dos en la pierna. Caí en un claro. No podía moverme. Estuve allí tirado durante tres horas. Bajo el calor. En el barro. Sangrando. Podía oír a los otros muchachos gritar. Algunos dejaron de gritar”.
