—No, mi amor.
Su rostro se ensombreció. La abracé hasta que dejó de llorar.
Luego abrí el cajón junto a la estufa.
El viejo cortador de metal en forma de estrella estaba al fondo, rayado y ennegrecido por tantos domingos por la mañana.
Mezclé harina, huevos, leche, canela y trocitos de manzana.
Mi hija me miró verter la masa en el pequeño cortador en forma de estrella.
—¿Por qué el abuelo siempre los hacía con esa forma, mamá?
Miré las dos fotos que había dejado junto a la estufa.
—Porque alguien le enseñó que el amor puede recordar a una persona y, al mismo tiempo, hacer espacio para otra, mi amor.
Comimos en la mesa de la cocina.
Mi hija dio un mordisco y sonrió.
Por un segundo, su risa llenó la habitación.
Era el mismo tipo de risa que una vez había asustado a Frank.
La misma risa que, al final, le enseñó a quedarse.
Cuando terminamos, dejé el cortador en forma de estrella junto a la estufa.
Estaría allí el domingo siguiente… y todos los domingos que vendrían después.
No porque el dolor hubiera desaparecido.
Sino porque el amor, por fin, se había hecho lo bastante grande para sostenerlo.
