martes por la tarde.
—Necesito que vengas. Hay una bebé aquí.
Me quedé inmóvil en la cocina.
—James… ¿la bebé de quién?
Hubo silencio.
—Por favor. Solo ven.
Me dio el nombre de un hospital.
Conduje hasta allí con la misma camiseta que llevaba mientras limpiaba la cocina.
James estaba al final del corredor de maternidad.
Todavía llevaba puesto el abrigo.
Tenía los ojos rojos.
Llevaba once años con aquel hombre y nunca lo había visto llorar.
Detrás de él había una habitación.
A través del cristal podía ver parte de una cuna transparente.
James se acercó.
—Necesito que te sientes.
—No quiero sentarme. Quiero que me digas qué está pasando.
—Emily…
—¿De quién es esa bebé?
James cerró los ojos.
Y durante un segundo pensé lo peor.
Una aventura.
Otra mujer.
Una hija suya.
Mi esposo me había llamado para presentarme a la prueba viva de que toda nuestra
vida era una mentira.
—¿Es tuya?
Sus ojos se abrieron.
—¿Qué?
—La bebé.
—No.
—James, dime la verdad.
—No es mi hija.
—Entonces ¿por qué estás aquí?
Se sentó en una de las sillas del pasillo.
Yo permanecí de pie.
—¿Recuerdas a Rachel?
El nombre tardó unos segundos en llegarme.
Después lo reconocí.
—Tu prima.
James asintió.
Rachel era hija de la hermana mayor de su madre.
La había conocido quizá cinco veces.
Tenía veintitantos años.
Una muchacha callada.
Había pasado años entrando y saliendo de rehabilitación.
La última vez que la vi había sido en un funeral.
—¿Qué pasó?
James miró hacia la habitación.
—Dio a luz esta mañana.
Sentí que algo se me cerraba en el pecho.
—¿Está bien?
No respondió.
—James.
Negó lentamente.
