Caminamos juntos por el sendero de piedra hacia el arco de madera, dando pasos lentos mientras ella esparcía los pétalos de colores por el suelo.
No había invitados observándonos.
No había fotógrafos haciendo fotos.
No sonaba música.
Solo se escuchaba el viento entre los árboles.
Cuando llegamos al final de la terraza, Hannah levantó la vista hacia las montañas y respiró profundamente.
—¿Y ahora qué hacemos después de terminar el camino, papá?
La abracé por los hombros.
—Ahora podemos decidir hacia dónde queremos caminar después.
Aquel sencillo momento se convirtió en el comienzo de una nueva tradición.
Cada año, el día del cumpleaños de Rebecca, Hannah y yo elegíamos un lugar del estado en el que ninguno de los dos hubiera estado nunca.
Algunos años hacíamos senderismo por rutas de montaña con unas vistas increíbles o visitábamos museos.
Otros simplemente probábamos un restaurante nuevo y pedíamos el postre antes del plato principal.
Aquella tradición nos permitió relacionar el recuerdo de Rebecca con experiencias nuevas y momentos felices, no solo con tristeza y pérdida.
Con el tiempo, Brenda envió una larga carta de disculpa a Hannah a través del despacho de mi abogado.
En ella reconocía que los enormes celos que sentía por el lugar que Rebecca seguía ocupando en mi corazón habían acabado convirtiéndose en resentimiento hacia una niña incapaz de defenderse.
La psicóloga de Hannah leyó primero la carta antes de dejar que ella decidiera si quería verla.
Hannah decidió no abrirla.
Guardó el sobre cerrado en el cajón inferior de su escritorio.
—Quizá la abra y la lea cuando sea mucho mayor, papá. Pero ahora mismo no necesito sus excusas.
