El restaurante entero quedó en silencio en el momento en que toqué al enorme perro negro que estaba junto a la mesa de un desconocido.

calor de su cabeza en la palma de mi mano.

 

Y, por primera vez en años, algo en mi interior experimentó una extraña sensación de calma.

 

 

Me llamo Olivia Marshall.

 

Tengo veintiséis años y, hasta aquel jueves por la noche, mi vida se resumía en facturas sin pagar, pies doloridos y un apartamento minúsculo en Queens donde la calefacción solo funcionaba cuando le daba la gana.

 

Trabajaba en Bellamy’s, un restaurante exclusivo de Manhattan donde los clientes adinerados pedían botellas de vino que costaban más

que mi alquiler mensual.

 

 

No era rica.

 

Tampoco había tenido mucha suerte.

 

Y hacía mucho tiempo que había dejado de esperar milagros.

 

Mi madre, Eleanor Marshall, había fallecido ocho meses antes, tras

una larga batalla contra una enfermedad cardíaca.

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