“¿Pero?”
“Pero necesito saber cómo llegó allí.”
Él asintió lentamente.
“Entiendo.”
Esa frase me pilló desprevenido.
Hace unos días, habría esperado que se pusiera a la defensiva.
En cambio, miró la fotografía.
“¿Puedo preguntar algo?”
“¿Qué?”
“¿Por qué nunca me hablaste de tu padre?”
Aparté la mirada.
Porque la verdad era complicada.
Porque algunos recuerdos no eran dolorosos porque eran dramáticos.
Algunos eran dolorosos porque eran ordinarios.
Una infancia llena de pequeños momentos.
Un padre que sonreía cuando tenía invitados.
Un padre al que todos admiraban.
Un padre que sabía exactamente cómo aparentar ser un buen hombre.
“Mi padre era respetado”, dije.
Julian esperó.
“Todos lo querían.”
“¿Pero no lo hiciste?”
Tragué saliva.
“Lo amaba porque era mi padre.”
La distinción importaba.
“Pero le tenía miedo.”
La habitación quedó en silencio.
Julian bajó la mirada.
“¿Por qué?”
