había dicho a mí misma que se trataba de nombres, más que de algo más importante.
No estaba del todo en lo cierto.
Gabriel Bennett y yo llevábamos nueve años casados cuando llegó el diagnóstico de mi madre.
Cáncer de mama en estadio tres.
La oncóloga era una mujer llamada Dra. Reyes que poseía las cualidades de una buena oncóloga, es decir, la de alguien que comunica malas noticias con claridad y sin suavizarlas en exceso, porque suavizarlas en exceso sugiere que la información es demasiado terrible para que la persona que la recibe la asimile, y la Dra. Reyes entendió que mi madre era una persona que podía asimilar información terrible y que necesitaba que se la dieran directamente.
Ella dijo: las tasas de supervivencia en esta etapa con este protocolo de tratamiento son alentadoras.
Ella dijo: el tratamiento es agresivo. Va a necesitar apoyo.
Mi madre dijo: Yo
me las arreglaré.
El Dr. Reyes dijo: Señora Park, no es aconsejable que se las arregle sola durante la quimioterapia.
Mi madre dijo: Ya me las he arreglado sola antes.
Mi madre se las arregló sola durante diecinueve años, desde que murió mi padre.
Se las había arreglado sola, a su manera particular, como mujer que se ha convertido en un sistema autosuficiente, que ha organizado su vida diaria en torno a lo que puede hacer sin ayuda, de modo que ni siquiera se plantea la cuestión de necesitarla.
Le dije: te quedas conmigo.
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Ella dijo: Sara.
Le dije: te quedas con nosotros.
Ella dijo: No quiero estorbar.
Le dije: no estás estorbando.
