En el interior de la tapa estaban grabadas estas palabras:
«Para nuestro pequeño milagro, con amor de mamá y papá».
La última vez que había visto aquella caja de música había sido tres años atrás, el día en que Mike abandonó nuestro hogar.
Emily la tomó y giró lentamente la llave. Una melodía suave y familiar llenó la habitación.
—Esto es mío? —preguntó.
No pude responder.
Mis manos temblaban mientras abría la tarjeta.
«Sarah:
Sé que no tengo derecho a escribirte. También sé que ninguna palabra podría justificar lo que hice.
Pero fui yo quien planeó todo este viaje.
Tu padre solo aceptó ayudarme porque sabía que rechazarías el dinero si conocías la verdad».
Todo se oscureció ante mis ojos.
Recordé el día en que el médico pronunció por primera vez la palabra «cáncer».
