—Llévala a la playa —me dijo—. Nunca te lo perdonarás si no lo haces ahora.
Dentro del sobre había suficiente dinero para comprar los billetes de avión y alojarnos durante tres noches en un precioso hotel cerca del océano.
Cuando le pregunté de dónde había sacado el dinero, mi padre evitó mirarme a los ojos.
—Eran unos ahorros que tenía desde hace tiempo.
El médico nos dio permiso para viajar y, dos semanas después, partimos.
En cuanto Emily vio el océano, soltó mi mano y corrió hacia el agua. Se rio, dejó que las olas mojaran sus pies, construyó castillos de arena y gritó:
—¡Mamá, mira! ¡De verdad no tiene fin!
Aquel día volvió a ser una niña normal y feliz.
Esa tarde regresamos al hotel para cambiarnos antes de la cena. Apenas habíamos entrado en nuestra habitación cuando alguien llamó a la puerta.
El gerente del hotel estaba en el pasillo, sosteniendo una caja de color azul oscuro.
Me miró con nerviosismo y después dirigió la mirada hacia Emily.
—Señora Collins, hay algo sobre este viaje que usted no sabe. Me pidieron que le entregara personalmente esta caja.
Emily se acercó, confundida.
Abrí la caja y me quedó paralizada.
Dentro había algo que no había visto en años.
Encima también había una tarjeta.
Solo tuve que leer la primera línea para sentir que las rodillas dejaban de sostenerme.
La continuación de la historia está en los comentarios.
La letra pertenecía al hombre que nos había abandonado el mismo día en que se enteró de la enfermedad de Emily.
Dentro de la caja estaba la pequeña caja de música plateada que Mike, el padre de Emily, había comprado el día en que ella nació.
