Me habían dado ropa seca.
Sostenía un vaso caliente entre las manos, aunque apenas sentía los dedos.
A través del cristal veía a la madre.
Cada vez que escuchaba un sonido procedente de la otra habitación, levantaba la cabeza.
Finalmente, la veterinaria Elena Paredes llevó al cachorro negro hasta ella.
—Respira —nos dijo—. Todavía es pronto para saber cómo evolucionará.
La madre estiró el cuello.
Elena colocó al pequeño junto a su pecho.
El cachorro apenas pudo mover la nariz contra su pelaje.
Ella curvó el cuerpo alrededor de él.
Minutos después llegó su hermana.
Por primera vez desde que la encontramos bajo el hielo, la perra dejó de vigilar la puerta.
Cerró los ojos.
Una asistente pasó un lector de microchip por su cuerpo.
La primera vez no encontró nada.
En la segunda pasada, el aparato emitió un sonido cerca del hombro.
Apareció un número.
Buscaron el registro.
La expresión de la asistente cambió.
—Creo que deberían ver esto.
El registro no correspondía a un criador.
Tampoco a un propietario cualquiera.
La perra había pertenecido años atrás a un grupo regional de búsqueda y rescate.
Su nombre era Sable.
Y había trabajado como perra especializada en búsquedas sobre hielo.
Entonces recordé los arañazos.
Tres.
Pausa.
Dos.
No había estado golpeando el hielo al azar.
Había estado trabajando.
El registro nos llevó hasta Ana Beltrán, una paramédica de 55 años que vivía en otra zona de Chihuahua.
Cuando la veterinaria llamó y leyó el número del microchip, hubo un largo silencio.
—Repítalo —pidió Ana.
Lo repitieron.
—¿Dónde está?
Le contamos.
