Vi a un perro viejo corriendo exhausto detrás de un coche en la autopista. Lo peor es que el conductor también lo vio.
Me llamo Marc Delorme, tengo 53 años y, hasta ahora, era más bien del tipo de persona que no se metía en los asuntos ajenos.
Sin embargo, ese día no pude continuar mi camino.
Iba conduciendo a casa, cerca de Clermont-Ferrand, cuando un sedán gris me adelantó. Unos segundos después, vi algo moverse en el arcén.
Un perro.
En blanco y negro, ya envejecido.
Él estaba corriendo.
No como un perro perdido buscando el camino.
Él corría tras ese coche.
Lo dio todo.
Tenía la lengua colgando a un lado. Una de sus patas traseras parecía rígida. A veces tropezaba, pero enseguida volvía a ponerse en marcha.
El coche, sin embargo, siguió adelante.
Disminuí la velocidad.
— Para… vamos, para…
Pero ella seguía alejándose.
El perro seguía intentando acelerar.
Así que paré en cuanto pude hacerlo sin peligro.
Cuando me uní a él, no quiso acercarse a mí.
Cada vez que me acercaba, él daba unos pasos en la dirección en la que había desaparecido el coche.
Entonces, finalmente, sus piernas cedieron.
Se tumbó a un lado de la carretera, jadeando, sin apartar la vista de la autopista.
Me agaché.
—Con delicadeza, querida.
No gruñó.
Simplemente dejó escapar un pequeño gemido.
Un sonido casi humano.
Su medalla tenía un nombre grabado.
Néstor.
Y un número de teléfono.
Llamé tres veces.
Persona.
Así que me lo traje a casa.
La primera noche
Pensé que el dueño me devolvería la llamada en el plazo de una hora.
Nadie devolvió la llamada.
Néstor bebió mucha agua. Apenas tocó su cuenco.
