Me detuve porque Iris me miraba con una expresión rarísima. Luego su rostro se descompuso y comenzó a reír.
¡De verdad se reía! Las lágrimas rodaban por sus mejillas, se tapaba la boca con la mano y le temblaban los hombros.
“Sé que en realidad no murieron.”
“¿Iris?”
“¡Mamá!”, jadeó. “¡Mamá, Dios mío!”
“¡¿Qué?!”
“¡Eso no es! ¡Eso no es en absoluto!”
Metió la mano debajo de la almohada y sacó el cuaderno morado. Sentí que se me ruborizaban las mejillas.
—Has revisado mis cosas —dijo Iris, pero sonreía.
“Te cambié las sábanas.”
“Mamá.”
“Vale, he revisado tus cosas.”
“¡Eso no es todo!”
Justo en ese momento, entró Alan.
“Tú eres ‘Mamá’. Ese es el secreto que te ha estado ocultando”, dijo solemnemente.
Estaba demasiado aturdido y confundido para hablar.
Nuestra hija abrió el cuaderno y me lo mostró. Era una lista con los nombres de algunos de nuestros familiares. Junto a cada uno, escrito con su letra pulcra, había un número de teléfono y una nota.
