Aquella tarde solicité formalmente a mis padres siete meses de extractos bancarios, registros de transporte y facturas educativas.
El rastro documental era un desastre de fraude.
En junio mi madre me había escrito diciendo que la asistente personal de Maya había dimitido debido al comportamiento difícil de mi hermana.
En agosto, mi padre me había dicho por correo electrónico que la misma asistente seguía trabajando, pero que Maya se negaba a colaborar con ella.
Entonces encontré una factura de un curso preparatorio de escritura creativa en una universidad local.
—Maya, ¿llegaste a asistir alguna vez a este curso?
—Nunca. Me dijeron que no podíamos pagarlo.
Con la autorización escrita de Maya, llamé al registro de la universidad.
Había estado matriculada.
La matrícula se había pagado utilizando dinero del fideicomiso.
Pero dos días después se canceló la inscripción y se emitió un reembolso completo directamente a la cuenta personal de mi padre.
Dos días después de recibir aquel reembolso, mis padres utilizaron exactamente esa cantidad como depósito para un crucero de lujo por el Caribe con motivo de su aniversario.
Maya leyó el extracto bancario en absoluto silencio.
—Me dijeron que no había dinero para mis estudios.
Aquella noche mi madre me envió un correo larguísimo.
Proponía un «acuerdo».
Prometía dejar de obligar a Maya a fregar el suelo.
Darle más privacidad.
Contratar nuevo personal de apoyo.
Pero solo si yo aceptaba aumentar un treinta por ciento la asignación mensual del fideicomiso.
A cambio, debía llevar a Maya de vuelta a casa inmediatamente y detener la auditoría financiera.
Maya leyó el mensaje por encima de mi hombro.
—¿Han decidido todo eso sin preguntarme qué quiero yo?
