Miller parpadeó, sorprendido por la inesperada concesión.
“Pero el entrenamiento no hace que un hombre sea más grande que la historia”, continuó George. “Solo le enseña cuál es su lugar dentro de ella”.
La moneda pareció inspirar a quienes lo rodeaban. Reyes, uno de los compañeros de Miller, cambió su bandeja de una mano a la otra. Al principio sonrió porque Miller era Miller, y negarse en público no era propio de un compañero. Ahora Reyes se encontró mirando la solapa de George, notando con qué cuidado el anciano había colocado el broche. No era decorativo. No era descuidado. Centrado, limpio, desgastado.
Su propio abuelo guardaba medallas en un cajón forrado con una toalla vieja y nunca le explicó su significado. Reyes recordaba haber tocado una de ellas cuando era niño y que le dijeran, con amabilidad pero con firmeza, que la guardara.
