Intenté responderle.
No salió nada.
Me asaltó otra contracción y me incliné hacia adelante, agarrando el cojín del sofá con tanta fuerza que mis uñas se clavaron en la tela.
—¿Emily? —volvió a llamar, con voz más cortante—. Cariño, oí gritos.
Me obligué a respirar.
—Ayuda —logré decir, apenas un susurro.
Hubo silencio.
Luego se oyó el ruido del pomo de la puerta al traquetear.
“Emily, la puerta está cerrada con llave.”
Por supuesto que sí. Ryan la había cerrado con llave tras de sí.
Giré la cabeza hacia la mesa de centro. Mi teléfono no estaba allí. Ahora recordaba: lo había dejado cargando arriba, en la mesita de noche. Era como si estuviera al otro lado del océano.
—¡La llave! —exclamé, sin aliento.
“¿Qué?”
—Porche trasero —grité—. Maceta.
Las palabras se me arrancaron en pedazos.
Oí pasos que se alejaban por el porche. Luego, silencio durante varios segundos. La casa pareció contener la respiración conmigo.
