Sus mejillas estaban pálidas en lugar de rosadas.
Señal de un niño que no come lo suficiente.
“Eres Clara Whitmore”.
Sus ojos se abrieron de par en par.
Él vio cómo el miedo se intensificaba.
¿Cómo sabe mi nombre?
“¿Cómo lo supiste…?”
“Rasgué el número. Cuando recibí tu mensaje, lo rastreé. Sé que suena…”
Se detuvo…
Una larga pausa.
—Trajiste la fórmula —dijo ella.
—Sí.
Otra pausa. Luego, el sonido de la cadena al soltarse.
El apartamento de Clara era pequeño, como suelen ser los estudios cuando también se hace las veces de hogar: intentar albergar una vida que superaba con creces la capacidad del espacio. Una cuna en una esquina. Un sofá cama que claramente era su cama. Una encimera de cocina con el bote de fórmula vacío aún encima.
Estaba de pie en medio del apartamento, con Lily en brazos, mirando al hombre en la puerta con la expresión de alguien que intenta asimilar algo que no encaja en ninguna categoría.
Era alto. De unos cuarenta y tantos años. El abrigo que llevaba probablemente costaba más que su alquiler mensual, algo que ella notó y luego dejó de lado porque Lily estaba emitiendo un pequeño sonido y la fórmula estaba en la bolsa que él sostenía.
—¿Puedo…? —empezó ella.
Él le tendió la bolsa.
Lo llevó al mostrador y trabajó con rapidez y eficiencia, con los movimientos precisos de una madre que ha hecho esta preparación cientos de veces. Los sonidos de Lily cambiaron al moverse Clara, siguiendo algo que aún no comprendía, pero que presagiaba un alivio inminente.
Ethan estaba cerca de la puerta.
Marcus había esperado en el coche.
—Puedes sentarte —dijo Clara, sin levantar la vista—. Si quieres.
